Cuando mi papá me llamó para preguntarme si quería que me fuera a buscar en la camioneta, me faltaban unos dieciséis kilómetros para llegar a casa.
Llevaba horas pedaleando. Había reparado una cadena cortada, subido cuestas sin el cambio que necesitaba y pasado por varios controles sanitarios. Las piernas ya estaban pasando la cuenta.
—No te preocupes, papá. Me falta poco.
Era el martes 28 de abril de 2020. Aquel día recorrí 111 kilómetros entre Concepción y Chillán, en bicicleta, para volver con mi familia.
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